E la luna – in un cielo di poco più scuro – lo guardava dall’alto. Come dimenticare? Egli disse. Altro non esiste che un passo di polvere nella fame del vento. E dopo gridò come un falco e negli occhi l’alveo delle nuvole dove scorre tutto il tempo e nelle mani la sua natura umana, immoderata.
L’imperituro delle prime ore di primavera
si raccoglie nei respiri lentissimi delle fresie,
sfioriscono con la stessa levità dei pensieri sereni
quando le lacrime mi riattano il volto.
Nella bruma dell’alba
Il ciliegio si intristisce
per la sua piena fioritura,
sopraggiunge l’ora della bellezza e della morte.
Cuius regio, eius religio.
A ogni terra la religione del suo principe.
Q. Luther Blissett
La somma dei piccoli fallimenti
matura interessi salati
se all’orizzonte buio delle ciglia
profila una lacrima.
A ciascuno la terra e il modo
di trattare il dolore.
A me le vie di fuga, tutte le uscite laterali
che portano alla rimozione.
A te la gioventù,
il sapore della mia bocca nella tua bocca,
questo amore testardo che risolve
in una frammento divino il nostro breve passaggio.
Addossati al parapetto,
che dalle rive
dipana a Ponte Vecchio,
stiamo precipitati in una vertigine.
Ci lasciamo occupare
da un solo silenzio, come
case riflesse, siamo
alterni di fremiti e immoto
lasciandoci raccontare dalle acque dell’Arno,
appena rosate dal tramonto, mormorano
nel punto esatto in cui le tue mani
seguono l’arco delle mie braccia.
Non c’è rimedio al terreno impervio
delle tue inesplorate fragilità,
nemmeno se anticipo il naturale
incanto della tua bocca sui miei capelli.
Incauti Accomodamenti 