Trotter

dove finisce il canto degli uccelli
quando i tigli imbruniscono
in formazioni coniche profumate?
Cosa pensano i picchi rossi di tutto
il grande silenzio? E io che siedo
su una radice e guardo dalla stagione
sbagliata le ginocchia nodose
di un platano, in cosa credo?
Nel nutrimento che mi viene dalle tue mani
come anellidi alla bocca di un codirosso
la cui peluria tradisce l’età?
E quando taci? Forse anche io vado dove
si riparano le intenzioni e la voce dei passeriformi
che guardano da bulbi neri e lucidi
i colori calare di un’ottava sulla terra
restituendola alla sua semioscuritá

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ora ventidue

il bruciore da stiramento
nel passo goffo dell’ultim’ora,
tre sconosciuti di lingua maghrebina
che accertano l’inettitudine della parola,
la soglia disattesa di un centro scommesse
nella voce nasale di un treno, io che conto
fragilità e deliri di una divinità dell’Olimpo
alzando il gomito e pensando a te lontano

*

Qui, dove il cielo ha il malvezzo di prolungare i vortici
e il vento del nord riscalda, su uno specchio
convesso d’acqua, ti scrivo
l’atteggiamento delle nuvole che migrano.
Non esiste parola definitiva solo un linguaggio maldestro
di gesti, una minuta grafia e la sua manna
che somministra spirito, in un bramito la variazione
di suono dei nostri sguardi.

2

la voce sasso precipita in un pozzo,
sulle pietre una sordomuta
lascia cadere ingenuità terribili,
una piuma, piccoli semi della notte.
La luna trascrive
grammatiche di riconciliazione
con giovani piante, l’orologio
freme sulle guance di un bambino.