E la luna – in un cielo di poco più scuro – lo guardava dall’alto. Come dimenticare? Egli disse. Altro non esiste che un passo di polvere nella fame del vento. E dopo gridò come un falco e negli occhi l’alveo delle nuvole dove scorre tutto il tempo e nelle mani la sua natura umana, immoderata.
Nadir, zenit, orizzonte,
coordinate diverse
per la stessa ferita del mondo,
le vestigia dei giorni implorano l’energia del sogno.
Carovane itineranti di equilibristi,
funamboli, giocolieri, giganti
e nani, fiere vinte
dalla musica circense,
esseri fantastici nella diversità, nati per credere
nella libertà del mestiere,
nel divertimento, malgrado i colori assistono impietriti
allo spettacolo delle infelicità del ‘normale’ sugli spalti.
Opera di poesia concreta come dice Romeo Traversa (Editorial Designer) che le ha dato un corpo
o come dico io piccole arnie di felicità che allevano una voce nuova alle parole
Lei scardina una regola mentre
lui, l’amato paesaggista,
raffigura la natura
della mano che scrive,
la disciplina imporrebbe che l’opera
fosse lasciata incompiuta, limitata
al capriccio della luce di disporsi
diversamente sulla mano di lei,
magari consegnando
al solo chiaroscuro la tensione
dei polsi, delle mani
intente a scrivere,
risparmiandole la condanna
del tratteggio degli occhi
che si cercano cadendo
nella tentazione di una poesia di soli
quattro versi,
addolcendole la perfetta prospettiva
del silenzio che si adatta
agli spazi della piazza
come l’istinto remoto
di quei baci che non cercano
parole ma indicibili stupori
nelle prime ore del mattino.
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