Emilia BARBATO – Un inedito

felice per questo dono di Eliza Macadan, grata.

LimesLettere

che silenzio fitto fa tutto intorno il porfido,

la pace della pietra ricorda alla lingua

il simulacro di Eris, sottrarre le gemme

all’inverno non serve, la rosa è una rosa

e sboccia per trovare la morte

come il passo scova nell’inciampo

la sua ultima ora, togliamo al disastro

una rovina seguendo traiettorie di nuvole

inconcludenti e poi a falangi scoperte

aduniamo piccoli schianti di terra,

zolle deformi di verità, vedi, il cuore crepa,

è un bene sempre più deperibile.

© Inedito

© Emilia Barbato

Emilia Barbato è nata a Napoli nel 1971 e risiede a Milano. I suoi testi sono apparsi in diverse antologie e sull’Aperiodico ad Apparizione Aleatoria delle Edizioni del Foglio Clandestino. Geografie di un Orlo (CSA Editrice, 2011) è la sua prima raccolta. Seguono Memoriali Bianchi (Edizioni Smasher, 2014), Capogatto (Puntoacapo Editrice, 2016, I classificato sezione Libri Editi IX edizione del Concorso Nazionale di Poesia Chiaramonte Gulfi…

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Blanc de ta nuque

E’ un onore immenso essere tra le voci di blanc de ta nuque ed è una gioia infinita questa bellissima nota di lettura di Stefano Guglielmin . Grazie per avermi accolta sul tuo blog che seguo da tempo. Grata.

“La poesia di Emilia Barbato ama i dettagli, ma per farne subito emblemi della vita già stata, della vita che lascia le proprie tracce in quei fulgori ed è già malinconia. L’elencazione ne dice la sostanza, che il ritmo mette in movimento verso il futuro, pur conservandone, nelle scelte lessicali, i tratti funerei. Queste soluzioni sono evidenti nel primo testo presentato, con l’aggiunta di un procedere analogico, che si attenua nel secondo, in nome di un preziosismo descrittivo volto ad estetizzare ed eternizzare il femminile messo in scena. Soluzione forse in debito con lo stesso Vittorio Bodini citato nella terza poesia, nella quale elencazione e gusto per un ritmo sincopato s’intrecciano di nuovo. E così a seguire, sempre tenendo a mente la lezione del simbolismo a cavallo tra Otto e Novecento, per il quale poesia e musica sono sorelle, a dipanare la foresta dell’esistenza, per riconsegnarcela in un intreccio sonoro, dove il mistero della felicità si tramanda di generazione in generazione come qualcosa che abbiamo sfiorato, ma non adesso e non qui.”

Continua: https://golfedombre.blogspot.com/2018/11/emilia-barbato-inediti.html?showComment=1543401501773#c4865731032626541844

*

da te a me, per sempre, gli esili

bastoncini del palazzo alle quattro

del mattino, le nervature del legno,

le tue mani, mio costruttore di sogni.

Già da un anno recito con lingue

di vento suppliche segrete, imploro

-formando una bocca irascibile-

sette tornado perché ti scuotano,

ti attraversino stanandoti in una

terra dura, molto calda, portando

il mio nome a te indocile, che sia

fiamma, invito, palpito improvviso

*

uno specchio d’acqua cerchiato
al centro zampe aeree di aironi,
i rami dei salici capelli e un’aria
bianca di memoria, il nome,
l’ombra della tua figura contemplativa
nel silenzio è un atto irreversibile
di bellezza e di male, bere
dalla tua bocca
il contrario e il diritto
di ogni parola, annegare
nelle onde purpuree del mare
come in quest’unghia di vino

*

dall’empireo a uno schianto
i rovinosi salti d’acqua, le pietre
in fondo, nell’erba bagnata di mancanza
la valle dorme, sotto dita purpuree
d’ombra, tra le teste dei ciclamini,
una nebbiolina viola, le foglie cadute
e su ogni cosa, in ogni ciglio, tu,
l’Eden che tace
io errando, in un seguitare
di ricordi, di strade, cerco
il nostro paradiso, quel luogo,
amore, che hai voluto evitare.

*

inizia il giorno con un chiaro
di luce sulle strade e un’azzurra
pace nelle chiese, il tram suona
già da un’ora la nota segreta
del tuo volto e la mia fine
del mondo con una nuca nuda.
Mando a memoria il codice
intimo della tua bocca,
il moto rivoluzionario della lingua,
consumarsi fino alla fine
di una notizia, fino all’inaudita
certezza di un abbandono, male
da sparizione fuoriesce dalle vene,
perfino seduta in un bar, penso
a cosa mi avresti detto, in silenzio
guardo il bancone lucido di legno,
l’uomo che lavora al forno e le luci
poi ancora insieme in libreria
solo che tu non ci sei ed è mattina
e neanche scrivi: “ ciao, come stai?”

*

domenica mattina, flutto
di campane in cielo, Milano
è una stanza che suona
la corda intima di un ricordo.
La sabbia rosa di Budelli,
la pellicola di deserto rosso e lei
che dice: “Se io dovessi partire
per non tornare mai più, porterei
via anche te” se un remo d’aria,
un ramo di tempo, le venature
croccanti nella terra d’autunno,
se solo la donna potesse cadere
tra le braccia del suo uomo
come una foglia che torna
e germoglia, allora “si potrebbe
far l’amore a tu per tu con il nemico”*

* il riferimento è alla poesia prima parentesi di Maurizio Cucchi presente nel libro il disperso dove si legge “in fondo si potrebbe far l’amore a tu per tu con il nemico …”

*

dunque si bagnerà il foglio nel filo
rosso, verdeggeranno i muschi nelle mani
e le foglie crepiteranno sotto passi
di una pioggia fine, passi non tuoi.
Luccicheranno gli occhi e conterò
le diottrie mancanti cercandoti,
versando e centrando unicamente acqua,
un prato bianco solo mio, cresci insieme
a draghi, castelli e milleuno fantasie,
le mie battaglie per ogni cellula distrutta,
ora di corvi e medicine e piccole bambine
le teste, i peli del pube, delle braccia
e ogni cosa cadrà, ogni cosa che è stata
ora è una baia dove nudi strisciano
i paguri e vuoti gusci suonano
al suolo tra bocche di vento

*

l’uomo che veniva dal mare,
una coppa Oribe per Orsola
” nuda, bianca, imposseduta ”
nei collage di Bodini, la fame
di poesia, pomo, ponte sia
da te a me lingua, parola,
bocca, aspirazione roca
di una bacca intradotta

*

siedo raccolta, la luce
è una squama di salmone
e tasselli di ali la libellula
bordata di rame,
qualche rubino sulla giovane
donna, i seni scolpiti, la cavità
dell’ascella, forse l’impronta
e il calore di un bacio, certe
parole impossibili come
passi delle dita sulla polvere
o l’odore e il frutto carnoso
di un ananas, vorrei avere
la pazienza della pietra, la fede
nel mondo, solo
perché è giorno e apri gli occhi
senza dare alcuna notizia