E la luna – in un cielo di poco più scuro – lo guardava dall’alto. Come dimenticare? Egli disse. Altro non esiste che un passo di polvere nella fame del vento. E dopo gridò come un falco e negli occhi l’alveo delle nuvole dove scorre tutto il tempo e nelle mani la sua natura umana, immoderata.
Non è
affiliazione
il mio procedere
nel brusio delle relazioni,
nel chiacchiericcio di tutte le
fittissime terminazioni
dove si affollano
le motivazioni,
piuttosto,
l’inoperosità
del moto di stizza,
la noia mortale del ramo
che si allunga nelle mani
del tramonto, fino a
confondersi con
la notte,
così
io
svanisco, tra l’arroganza di un’argomentazione e una fredda tecnica.
La felicità è una diligente
coltivazione di gesti
nella disaffezione dei giorni,
prendi, per esempio, la cura del caffè,
la lenta liturgia dei sorsi
mentre ci rinnoviamo
lo stupore del cielo,
la maniera di passarci
le tazzine nelle mani
tra l’ansia di un intervento
e un’affannosa corsa a lavoro,
il metodo delicato con cui
mi disponi baci sulle labbra
alternandoli alla voce,
dalla bocca alla carta – scalcia –
l’attesa delle parole.
Sorprendere le prime luci
sui nostri indici rivolti al poggio
e trattenere negli occhi
le nebbie che lo cingono
è materia da sogno, se ci pensi poi,
spiare l’incedere lento del silenzio
tra i cardi e i decumani
è un privilegio inaudito.
Incauti Accomodamenti 